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jueves, 25 de agosto de 2016

Poema Free 99

Comparto este poema de mi autoría compilado por Daniel Rojas Pachas, poeta y editor de Cinosargo Ediciones, para el libro Tea Party 3: Muestra dinámica de poesía latinoamericana, en donde se incluyen textos de poetas de Bolivia, Ecuador, Chile, Panamá, México, Argentina, El Salvador y Perú.

Además de su trabajo como escritor y poeta, Daniel Rojas Pachas se dedica a organizar un encuentro de poetas con motivo de la presentación de la antología. 

Puedes leer la muestra completa en el siguiente enlace TEA PARTY 3


Free 99


Triturantes calcinantes recalcitrantes quemantes indolentes intransigentes anhelantes ahogantes durmientes crepitantes silbantes escupientes valientes hirientes murientes silentes marcantes migrantes muertos a la orilla de la línea imaginaria, de sangre imaginaria bordeando las orillas del país imaginario y la piel imaginaria y el odio imaginario ante el intruso que se planta con su familia porque necesita trabajo, porque busca vivir con “dignidad”, aunque esto luego se convierta en manía del dinero. Porque muchos de ellos huyen, son prófugos del espíritu nacional, se someten a los riesgos más atroces para traspasar, trasladar, trastocar, trastabillar la ideología del dominado histórico.
Tristes y truculentos tratos con humanos vistos como máquinas tractoras de trabajo triturante eclipsante deshumanizante para engordar los bolsillos de los empresarios del hambre, y las hambrunas provocadas con la mano en la cintura, porque una cosa es vivir y otra es existir bien, comer bien, dormir bien, amar bien, educarse bien, revolcarse bien, drogarse bien, cogerse bien, arrastrarse bien y desangrarse bien, con la fineza del guante que toca la cara de la muerte con su mano de seda, porque no vaya a tocarla con la mano desnuda ¡oh, Dios!, no se vaya a contaminar su alma de putrefacción. No vaya a infectarse con lo podrido de las moscas, no vaya a dejar sobre el cadáver sus yemas de pureza, porque se le chinga la rabia de tanto asco, se le contrae la cabrona certidumbre, se le carcome el ombligo por tanto sudor seminal, semiseco, sádico, sódico, sulfuro saturado a reventar sobre este país que forma la carne interior, y su división política de órganos organizados con una rosa de los vientos, al Este el corazón, al Oeste el riñón, al sur los intestinos, al Norte el esófago, y el estómago al centro como una brújula.

Anochece y es momento de cruzar entre la niebla, opacarse, camuflarse con la arena desértica, hablar tranquilos con los cactus, sus espinas hambrientas,  retorcerse,  que los cuerpos suenen como un cascabel, como un escorpión afilando sus tenazas. Coyote mata coyote traidor, y se lo come. Así es andar, a la deriva en la sequía, la textura de la lengua como una víbora con sed, es de noche en el desierto, la luz infrarroja viene de los francotiradores, es de noche y sueltan a los perros para que destrocen migrantes y familias enteras, la pesadilla americana se antepone al sueño americano, el delirio americano, el time is money americano, el war is money americano, el death is money americano, ¡ca-ca-ca-caching! Suenan cajas registradoras en lugar de latidos, los bookies en Wall Street ganan millones al consumarse la masacre, desestabilizar a otros para estabilizar lo propio, hacer la guerra para preservar la paz imaginada, encarcelar, luego castrar, luego matar o dejar que te maten, ¡Huyamos todos! ¡Ahí viene la migra del mundo!, nuestros papeles no valen, sus bombas imponen diplomacia, humanidad cercada, perseguida, acribillada, infiltrada. “Estados Unidos es el único país donde la libertad es una estatua”: Nicanor Parra, “Estados Unidos is best country in the world”: Krusty The Clown, Estados Unidos es un pedazo de tierra fundado en genocidio, represión, racismo, discriminación, miseria.

 Im proud of being an American, not of the country but of the continent, because America is not the United States, America is thirty five countries, four different languages and thousands of dialects, the United States is not only the land of the free, is the land of the dead, the land of the hungry, the land of living corpses, pop star corpses, obsesses corpses, plastic corpses, religious corpses, twisted corpses, corpses, corpses, all hidden and forgotten  by ¡The big discounts!, ¡The incredible savings!, ¡The astonishing bargains!, ¡Buy, buy, buy today, die tomorrow! Don’t look that way, look this way, look at those intruders in our country, those god dammed immigrants, those dirty Mexicans Hispanic Latinos, look at them, send them back to their countries, esto es la tierra de la libertad, this is the land of free, no hay lugar para los esclavos, there’s no space for slaves, líbrense de la mentalidad impuesta, doing so is just Free 99,
Free 99,
Only Free 99,
Freedom is just Free 99,
Just Free 99,
99 cents of freedom,
99 cents per life.

miércoles, 24 de agosto de 2016

Poemas en San Diego Poetry Annual (2011-2015)

Comparto 4 poemas que han sido traducidos al inglés para las ediciones de la antología San Diego Poetry Annual de 2011 a 2015.

Esta antología es preparada por el editor Brandon Cesmat y la poeta Olga Gutiérrez, en California.

Incluyo las versiones en español e inglés.


2015

Hasta las moscas saben

Una bolsa de carne con narcomensaje
ha sido arrojada cerca de una escuela
y la miran atónitos profesores y estudiantes
mientras el bulto se mosquea
y los cuerpos policíacos apenas
acaban de llegar al lugar

se aproxima un policía
para asquerosamente descartar
que se trate de una cabeza humana

al acercarse más
ahora las moscas lo rodean a él
y se le paran en el uniforme
en la pistola
en la placa

hasta las moscas saben
lo que desde hace mucho tiempo
está podrido.


Even the flies know it
Translation by Francisco Bustos

A bag with meat and a narcomessage
has been dropped near a school
thunderstruck students and professors stare at it
while the package  fills with flies
and the police officers arrive at the scene

a police officer takes a look
to see in disgust whether or not
a human head is involved

being closer
the flies now surround him
and they land on his uniform
on his gun
on his badge

even the flies know
when something has been rotten
for a very long time.


2013

Narcofrío

El narcopolicía llega a su narcocasa
lo recibe impaciente su narcoesposa
mientras sus narcoshijos corren hacia él
para pedirle narcobilletes y gastarlos rápido
en la narcotiendita de la esquina

él les ordena no salir del narcopatio
pues esa noche habrá narcosecuestros
narcotorturas
narcoasesinatos
narcobalaceras

ellos entienden el narcomensaje
y la narcofamilia intranquila
tratará de dormir bajo las narcomantas de su cama
que a pesar de ser pesadas narcoprotectoras
no logran ni lograrán tranquilizarles
el narcofrío.

Narco-cold
Translation by Olga García and  Jhonnatan Curiel

The narco-policeman arrives to his narco-house
and is greeted by his impatient narco-spouse
while their narco-boys run towards him
and ask for narco-dollars to easy spend
at the narco- mom and pop’s store

He orders them not to leave the narco-patio
for the night will bring narco-abductions
narco-tortures
narco-killings
narco-shootings

They understand the narco-message
and the unsettling narco-family
will try to sleep under the narco-blankets of their bed
which despite being heavy narco-protectors
will not be able to relieve them from
the narco-cold.


2012


 El levantón

El día que suceda el levantón
voy a estar arriba de mi hamaca emocional
estaré tranquilo con todos y con todo
no voy resistirme a sus armas
no voy perturbar a mi conciencia tranquila

El día que suceda el levantón
cuando me violenten les devolveré una sonrisa
y sabré que jamás odié ni me dejé comprar
y por eso
me sentiré dichoso

El día que suceda el levantón
estaré listo pues todo lo que pude hacer lo hice
amé con oleadas pasión
sufrí como las ramas en el árbol seco
aprendí a dar pasos en la sangre

El día que suceda el levantón
tomaré un profundo y blanco respiro
y sabré que me dirijo hacia una muerte segura
yo mismo subiré a la cajuela
yo mismo me pondré la capucha

El día que suceda el levantón
cerraré los ojos como jamás los he cerrado
cerraré todo el cuerpo como un párpado
dejaré que me cubran las sombras
tendré miedo pero hasta el último de mis momentos sabré
que todo lo que tengo es lo que soy
y todo lo que soy me basta
para dejar de existir.


The abduction

Translated by Francisco Bustos, Sonia Gutiérrez, Olga Garcia and Jhonnatan Curiel

The day of the abduction
I will be on my emotional hammock
I will be gentle with everybody and everything
I will not resist their weapons
I will not trouble my contented conscience

The day of the abduction
when they turn violence upon me I will return a smile
and will know that I never hated and did not sell out
and for that
I’ll feel privileged

The day of the abduction
I will be ready for everything I could do—I did
I loved with waves of passion
suffered like branches on a dry tree
learned to take steps on blood

The day of the abduction
I will take a pale, profound breath
and I will know death awaits me
 I myself will get into the trunk
I myself will put the hood on

The day of the abduction
I will close my eyes like I have never done
I will close all my body like an eyelid
I will allow shadows to overtake my body
I will be afraid but know even in my last moments
that everything I have is what I am
and everything I am will be enough
to cease existing.



2011

Muerte Digna

Aunque mis asesinos no quieran
tendré una muerte digna
porque antes me habré dado permiso de morir
y cuando me impongan su crueldad
reiré para mis adentros
pues sin saberlo ellos
estarán cumpliendo mi deseo.


Honorable Death
Transalation by Gidi Loza

Although my murderers don’t want it
I will have an honorable death
because I will have already granted myself permission to die
and when they impose all their cruelty upon me
I will be laughing inside
because without knowing it
they will be fulfilling my wish.

miércoles, 6 de julio de 2016

Poema "Mi abuela María era López" de Omar Pimienta

Comparto este poema de Omar Pimienta incluido en el Anuario de Poesía de San Diego 2015-2016, Frontera-Border CORPUS, de lo mejor en el libro.

MI ABUELA MARÍA ERA LÓPEZ 

Murió con 100 años una revolución un exilio al Norte
una familia dividida por la frontera
una lista interminable de nietos y bisnietos
que se accidentan en las carreteras
algunos muertos otros vivos
otros que buscan en la heroína y el cristal ese espacio intermedio

no sé si fue bella pero me consta que fue cariñosa
amamantó a cuanto bebé pudo propios ajenos
su pezón dio fuerza a los huesos
de una generación de braceros indestructibles

Marcos jura que levantó un carro para sacar a su madre
me consta que mi padre era fuerte y que la amaba
lo suficiente para salirse del pueblo a los 12 años
traerla a los 25 a una ciudad de paso

la generosidad de mi abuela se expandía a otros rubros
las monedas que me daba le salían de las arrugas de su mano
qué guapo te estás poniendo Omar tan lindo tan cachetón

tuvo 7 hijos

Carlos y Juan con un Sevilla 
Marcos con un Ramírez 
Lupe con un...
José e Irma con un Santana 

Perdió uno: el callado
"está muerto María entiende"
"no doctor está callado".

Ballenas frente a mi trabajo

De nuevo, puntuales como siempre, pasan ballenas frente a la costa de El Colef. Gigantes cetáceos, con su nado sutil de migración. Ellas exhalan, yo respiro.

Poema "Si se ha de escribir correctamente poesía" de Enrique Linh


Si se ha de escribir correctamente poesía
no basta con sentirse desfallecer en el jardín
bajo el peso concertado del alma o lo que fuere
y del célebre crepúsculo o lo que fuere.
El corazón es pobre de vocabulario.
Su laberinto: un juego para atrasados mentales
en que da risa verlo moverse como un buey
un lector integral de novelas por entrega.
Desde el momento en que coge el violín
ni siquiera el Vals triste de Sibelius
permanece en la sala que se llena de tango.

Salvo las honrosas excepciones las poetisas uruguayas
todavía confunden la poesía con el baile
en una mórbida quinta de recreo,
o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte.

Si se ha de escribir correctamente poesía
en cualquier caso hay que tomarlo con calma.
Lo primero de todo: sentarse y madurar.
El odio prematuro a la literatura
puede ser de utilidad para no pasar en el ejército
por maricón, pero el mismo Rimbaud
que probó que la odiaba fue un ratón de biblioteca,
y esa náusea gloriosa le vino de roerla.

Se juega al ajedrez
con las palabras hasta para aullar.
Equilibrio inestable de la tinta y la sangre
que debes mantener de un verso a otro
so pena de romperte los papeles del alma.
Muerte, locura y sueño son otras tantas piezas
de marfil y de cuerno o lo que fuere;
lo importante es moverlas en el jardín a cuadros
de manera que el peón que baila con la reina
no le perdone el menor paso en falso.

Quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombres
como si fueran claras y sencillas
las llenan simplemente de nuevos ornamentos.
No las expresan, giran en torno al diccionario,
inutilizan más y más el lenguaje,
las llaman por sus nombres y ellas responden por sus
nombres
pero se nos desnudan en los parajes oscuros.
Discursos, oraciones, juegos de sobremesa,
todas estas cositas por las que vamos tirando.

Si se ha de escribir correctamente poesía
no estaría de más bajar un poco el tono
sin adoptar por ello un silencio monolítico
ni decidirse por la murmuración.
Es un pez o algo así lo que esperamos pescar,
algo de vida, rápido, que se confunde con la sombra
y no la sombra misma ni el Leviatán entero.
Es algo que merezca recordarse
por alguna razón parecida a la nada
pero que no es la nada ni el Leviatán entero,
ni exactamente un zapato ni una dentadura postiza.

Enrique Lihn

martes, 5 de julio de 2016

Los últimos días del sitio a Tenochtitlan

Y todo esto pasó con nosotros.
Nosotros lo vimos,
nosotros lo admiramos.
Con esta lamentosa y triste suerte
nos vimos angustiados.

En los caminos yacen dardos rotos,
los cabellos están esparcidos.
Destechadas están las casas,
enrojecidos tienen sus muros.

Gusanos pululan por calles y plazas,
y en la paredes están salpicados los sesos.
Rojas están las aguas, están como teñidas,
y cuando las bebimos,
es como si bebiéramos agua de salitre.

Golpeábamos, en tanto, los muros de adobe, 
y era nuestra herencia una red de agujeros.
Con los escudos fue su resguardo, pero
ni con escudos puede ser sostenida su soledad.
(...)

Anónimo de Tlatelolco, 1528.


En el año 3-casa (1521) fue conquistada la ciudad mexica de Tenochtitlan, caída en manos de los españoles encabezados por Don Hernando Cortés. La entrega ocurrió luego de 80 días de asedio sobre la ciudad, en la que murieron cientos de miles de personas entre españoles y nativos. Uno de los estudios más representativos de cómo los pueblos prehispánicos vivieron este periodo es "Visión de los vencidos. Relaciones indígenas de la conquista" (1969), de la cual extraje este poema considerado como uno de los Icnocuícatl o cantos tristes elaborado por un cuicapicque, poeta nahua postcortesiano. Aunque todo el libro es excepcional por los documentos reunidos tanto de los tlaxcaltecas, aliados de los españoles, así como de los mexicas, hay ciertos pasajes épicos de gran profundidad y belleza poética como el que transcribo, que el autor de esta compilación sólo puede comparar con otros cantos como la Ilíada de Homero o la Eneida de Virgilio. ¿Cuántos cantos y libros tan valiosos más se perdieron en ese periodo? Difícil saberlo, sin embargo este libro sin duda es una lectura imprescindible si se busca aprender sobre las culturas prehispánicas,el proceso de conquista y sus efectos en el país que hoy conocemos como México.

Poema de Isabel Freire

Hiroshímico
atómico
atomizado
automatizado
traumantizante

¿Cómo meter esto en la poesía?

¿Cómo dejarlo fuera?

La vida persiste

Cielo cubierto por una piel de nubes, el viento se desteje y siento sus fibras por mi cara. Algo muere a cada instante, sin esperar renacer, un requiem táctil se expande por el desvanecimiento de las cosas, pero la vida persiste.


La muy perra, poema de Piedad Bonet

LA MUY PERRA

En ciertas ocasiones
la vida nos demanda mezquindad

Es -pareciera decirnos-
un acto de justicia

una manera sana
de respirar en medio del fastidio

de no ofrecer la otra mejilla

Pero
¿qué tal si optamos por la benevolencia
por ir limpios y ufanos
celestiales?

Innobles son los tratos que la vida propone
Escoge:
-nos ladra la muy perra-
entre tu bilis negra y tu soberbia.

Piedad Bonnett (Antioquia, Colombia, 1951), del libro Las Herencias (2008).

Agujas de Piedad Bonet

AGUJAS

De siglos vienes desde siempre venías
a cumplir esta cita

yo esperaba
tejiendo con paciencia mis palabras

y ahora que has llegado
es un naufragio un día sin no verte

y el tejido se enreda y sumo y resto
y en mi álgebra una hora es sesenta ausencias
y una ausencia es la vida que se va de las manos

y verte es el reloj sin manecillas
el instante impotente
el beso que hoy me das y mañana me quitas.

Piedad Bonnet (Colombia, 1951), del libro Todos los amantes son guerreros (1998)

El que hace el trabajo sucio de Piedad Bonet

EL QUE HACE EL TRABAJO SUCIO

I

Lejos está el corazón
-ese órgano auroleado de prestigio, 
que se hincha como un globo de feria cada vez
que lo gana el amor o lo lastima-
El bien y el mal le son indiferentes, la pena no lo toca,
no suscita canciones ni metáforas.
Jamás será la mano
que es paloma en la imagen del poeta,
ni puede conmovernos
como el ojo en que otro ojo se refleja,
o el arco
del pie y su terquedad sobre la arena.

Como los animales carroñeros
hace el trabajo sucio. Nos depura.

Viejo sabio y maestro
que al cuerpo le devuelve su secreta
conciencia de que es tierra.

Piedad Bonnett (Antioquia, Colombia, 1951), del libro Explicaciones no pedidas (2011).

Los besos

Los besos

Para Alejandra

Muñeca, me gustaste desde la primera vez 
desde el primer segundo al que caímos los dos
desde la primera mirada
con los saludos tan cerca de los labios 

Así nos recordábamos durante el día
rozando las mejillas con suavidad
en la frontera de los besos
donde la piel es una única textura
y es tersa como una hoja en el rocío

Era el deseo de besarte
de sentir nuestras bocas como olas
y olas como lenguas
y las lenguas hablando su lenguaje profundo

Al despedirnos se repetía ese gesto
hacíamos un eclipse al acercarnos tanto
en el borde de nuestras honduras
sobre el relieve corporal y sus curvas
a un paso del abismo para caer los dos

Ahora que puedo besarte siempre
pienso en aquellos otros besos
esfumados en los instantes tímidos
y el contacto que imprimía su calor

Por eso ahora
en honor a ese tacto tan sutil que me diste
no solo te beso con mis labios
Sino también con mis manos
mi mirada
mi vida.


JC.

Poema de aire de David Meza

David Meza es un joven poeta mexicano que está escribiendo una de las obras más fascinantes que he conocido: El Sueño de Visnu. Comparto en este sitio uno de sus poemas.

Dar click para leer a DAVID MEZA


* (Poema de aire)

Mi vida. Mi vida no. Mi vida nunca. Mi vida nunca fue un pájaro sangrando estambre por las alas. Mi vida nunca llevó en el cráneo una corona de astillas. Mi vida nunca fue. Mi vida no fue ni será mañana una mariposa apresada en las trenzas de una chica. Mi vida no fue ni tampoco es hoy un viejo corazón de madera. Nací el 24 de junio de un año que se rehusó a ser éste. Mi padre estaba borracho de níquel y envuelto en aluminio. Mi madre me dio el nombre de Rebeca, y me talló los ojos con arena. Mi madre me dio el nombre de Rebeca, y me talló los ojos con arena. Tengo miedo. El miedo usa una corona de estrellas. Hace 3 días soñé que mi padre me golpeaba. Hace 2 días soñé que mi madre me cosía la boca. No me reconozco. Miro el espejo y encuentro a un ángel deshojando el mundo. Tengo el terrible deseo de gritar mi nombre. Tengo el abecedario tatuado en los tobillos. Nací el 24 de junio de mil novecientos violeta. Nací en una pradera de tuercas y filósofos llorando rocas y esquirlas y teorías astrogramaticales encima de una rosa. Mi vida nunca fue un pájaro con las entrañas llenas de estambre parado en la estructura ósea de una estrella. No tengo recuerdos de mi casa. Pienso que soy un caballo con la mandíbula rota. Pienso que soy una niña que lleva por grillete las estrellas del mundo. Pienso que he venido renaciendo los últimos 24 años, y que he transformado mi horario escolar en una placenta de pétalos. Pienso que mi vida es un pajarito con el corazón de estambre y una corona de huesos. Pero no es así. Mi vida no es un pájaro de estambre, ni violeta, ni rojo, ni verde, ni pluma, ni cieno, ni triste, ni roca, ni azulmente roca, ni estambremente roca. Mi vida es una nota al pie de mi obra. Y mi obra es un libro de geografía que se ha convertido en mariposa. Y mi mariposa lleva polen y ríos sobre las alas. Nací el 24 de junio de ningún año. Soy una mujer con 500 golondrinas dentro. No tengo recuerdos de mi pueblo. Me estoy soñando. No tengo recuerdos de mi infancia. Me estoy soñando. Mi vida nunca fue. He descubierto que la poesía es un cuadro que se pinta sin usar pinceles, una danza que se baila sin usar el cuerpo, un beso que se da sin usar los labios. He descubierto que la poesía es un juego en el cual está prohibido seguir las reglas; que es entender que tenemos el pecho lleno de musgo, de nieve, de agua, de tierra y de semillas que florecen como soles; que la poesía es una parvada de golondrinas despedazándote el cuerpo de adentro hacia fuera; que la poesía es platicar con las palomas en el techo de las catedrales. He descubierto, que quizá, incluso, la poesía es. Nací el 24 de junio de mil novecientos madera y tres. Mi madre se rompió los dientes en el parto. Fui arrojada a una cuna de paja. Tenía las uñas de los pies azules y enrolladas como pergamino. Mi padre estuvo orgulloso de mi sexo, hasta que descubrió que mi sexo era una constelación de girasoles. Esta mañana he decidido escribir, no poesía, no tratados, no alfileres, no escritorios, no mi vida o una novela, solo escribir. Solo tallarme los ojos con la pluma, para ver al mundo lleno de rayones, y una de mis lágrimas sea tinta.

viernes, 1 de julio de 2016

Segunda persona de Javier Raya

Segunda persona

a Lucas

Al anunciado en la despaciosa explosión del vientre,
a la semilla germinante en mil ombligos,
al enraizado en el cascarón de su propio nombre,
atado provisionalmente por un hilo de carne
a la mujer que multiplica en su nombre
el caudal del amor: dicen que eres sordo
durante tus meses de cautiverio; dicen
que el sonido se pierde entre los pliegues
que te esconden, como el de estas sílabas
que te traigo como un alimento simbólico
de tan minúsculo: alimento de víscera
de aire, de tripas iracundas para mostrarte
como partir el aire de un rugido: mi casi,
mi por nacer, mi nombre amado, mira
cómo nos tienes a todos con el pendiente
del más mínimo de tus gestos, de tus
incursiones en la pila de clavados
amniótica, mira cómo te esperamos
como una promesa largamente postergada,
mira cómo te guardo tu sitio en la especie
aquí junto a nosotros; acuérdate
de nuestra impaciencia en las horas lúgubres
o adolescentes cuando maldigas tu nacimiento,
cuando maldigas tu nombre, tu padre
y tu Dios como todos los demás antes de ti,
y piensa que también los lejanos planetas
se atraen ciegamente unos a otros,
también blanden sus plumas de metales
iridiscentes, también queman hidrógeno
para alumbrar su cacería, también se tienden
junto a la materia deseada, como un hombre
y una mujer anudados en la noche humana
antes de traerle al aire los kilogramos
de tu inquietud nonata: pequeña gota mercurial,
este vaso se ha desbordado hace mucho tiempo,
el mundo se desaloja ya por los bordes,
pero te esperamos tu madre, tu hermano
y yo con la paciente brutalidad
de una supernova tintineando en la negrura
como una vela velando sobre el pabilo:
con la fuerza de la semilla
que parte la tierra con sus apéndices vegetales
y abre sus manos en el párpado dormido
de lo oscuro: con el temperamento del aire
despeinado que nuestra voz dispersa
en las sílabas de tu nombre como semillas:
con dos gotas de sangre y una de agua
reunimos los elementos inconscientes de tu embrión:
trueno, trompeta de carne, terremoto:
deslízate por las olas de la luz, más allá de las rendijas
que no te permiten todavía tener una voz: esa voz
que matará lo que hay en ti de topo para dar
a luz al grito, esa luz que hundirá sus flancos
en tus ojitos acostumbrados a la opacidad cavernosa,
esa luz que va a revolverte la mirada
cuando termine esta interminable recta final:
ruge para que tiemble de vida
el polvo apelmazado de la luna,
ruge para que las montañas agiten
sus bigotes de nieve y los volcanes
surtan el cielo de fanfarrias:
ruge, ruge para salir de la oscuridad
y entregarte otra vez a ella, Lucas,
que la vida es este parpadeo delicado de luz
que interrumpe provisionalmente
la noche hermética de los elementos.

Tomado de  CUADERNO DE RAYA

viernes, 9 de enero de 2015

LETRAS POR AYOTZINAPA EN CANCÚN, QUINTANA ROO

Es un fragmento del documental "Modernidad (Contra) Modernidad", Editorial Piedra Cuervo, 2013. Director: Sergio Brown Figueredo.

Fue incluido en una lectura de poesía sobre Ayotzinapa en Cancún, Quintana Roo, México, organizada por Colectivo Colectivo, un grupo de poetas que organizan actividades culturales y poéticas en el sur de México.


"BUSCO DECIR LO QUE SIENTO..."

Busco decir lo que siento/ sin pensar en lo que siento./ Busco arrimar las palabras a la idea/ sin requerir de un camino/ del pensamiento a las palabras.// No siempre consigo sentir lo que sé que debo sentir./ Mi pensamiento sólo muy despacio atraviesa el río a nado/ porque le pesa la ropa que los hombres le hicieron usar. Busco desnudarme de lo que aprendí,/ busco olvidarme del modo de recordar que me enseñaron,/ y raspar la pintura con la que me pintaron los sentidos,/ desencajonar mis emociones verdaderas,/ desempacarme y ser yo, no Alberto Caeiro,/ sino un animal humano que la Naturaleza produjo (...)

Alberto Caeiro

LECTURA DE POESÍA EN EL COLEF. PROYECTO TIJUANA POÉTICA

Comparto una foto de la lectura de poesía realizada en el marco de la inauguración de la expo Tijuana Poética. Poesía entre los árboles, coordinada por el incansable Gilberto Licona. De izquierda a derecha Jhonnatan, Amaranta Caballero, Gilberto Licona, Luis Escala del Colef, Mavi Robles-Castillo y otra poeta que no recuerdo su nombre.


POEMA "RITMO DE LOS CICLOS" EN REVISTA ESPIRAL #51

Acá va una colaboración que hice para la RevistaeSpiral Tijuana, gracias Karla por invitarme a colaborar.

http://www.revistaespiraltijuana.org/espiral_51/literatura_curiel.html

Poema extraído del libro PRISMA (Observatorio Editorial Tijuana, 2014; 2.0.1.3. Editorial)

RITMO DE LOS CICLOS

Están despiertos los libros, las hojas abiertas, sus letras me caminan como hormigas en las manos, sigo tecleando sobre como si escarbara algún misterio. Rasco mi cabeza, entre las uñas se queda mi fracaso. Estoy hueco como el tronco, en mi viven escarabajos y pájaros heridos, alimañas de veneno y viscosidad, estoy agujerado y podría renacer en las semillas, pero siento que debo cumplir este vacío. Transición. El ritmo de los ciclos es una fuerza en espiral, arrojarte, marearte, estallar en él, dar vueltas, subir, subir al cielo y estar de regreso al excribirlo. Aterrizar al excribir. A veces nada encuentra el que camina mucho, lo sé, pero no quiero detenerme a contemplar la parálisis. Sigo escribiendo, sed de cielo, hambre de viento, plumas plateadas de las alas mentales, escribir es una manera de volar, caer en picada, atravesado por ráfagas de sol herido, suspendido por la brisa del mar, escribo y vuelo sin saberme pájaro, subo a la altura, tengo las piernas clavadas en el mundo, su pesadez me sepulta, caigo de nuevo, podría volar pero me arrastro. Me detengo en el silencio, tomo de la tierra un aliento, vuelvo escribir. Vuelvo a volar. Vuelvo a escribir que vuelvo a volar, hacerlo es reiniciar el viaje, continuar la deriva, caminar, nadar, ofrendar lo que escribo a ese nadie que lo recibirá gustoso, ese nadie tragador de metáforas, triturador de versos, libros enteros masticados como legumbres literarias. Escribo porque ando en la ciudad que es uno, inventada al despertar, en la rutina, de paso, con la sonrisa, de paso, con la felicidad, de paso, con la amargura, de paso, y te preguntas por qué lucen tan quebrados los semblantes, por qué las grietas en las caras tan jóvenes, ya es inevitable mirarse las manos y encontrar las rutas del fantasma que camina en nuestro cuerpo. Vivir en la tristeza, morir en la tristeza, amar en la tristeza, porque alguien te arroja a la pista de los actos y la existencia desaparece como nube de humo. No busques comprenderlo. De dónde podría venir tal sensación, carne de miedo, neuronas, núcleos, gnósticos, nigromantes, negros, nódulos de carbono nacidos. Dónde está la luz que atraviesa esta existencia, traspasa los recuerdos, veo la mano del sol aplastando mis retinas. Ciudad que tomo y devuelvo y nazco en ella a cada momento porque ella nace en mí. Ella crea una ciudad en mis adentros, ciudad de largos cerros y casas sostenidas por alfileres de neón, alfileres de ciudad sonrisa ciudad que es campo y torre y razón y fe y mar de huecos, naufragios, gotas de luz en la garganta, aliento de la melancolía que se va, aliento de la melancolía que se queda, el mar de huecos alzándonos a la vida otra vez. Ciudad abrazante, abrasante ciudad dormida ciudad aliento que persiste, ciudad el cielo desnudó sus tonos de colores ciudad, verde risa ciudad, morado sombras ciudad, amarillo de luna ciudad, azul de graffiti ciudad, cielo ciudad, tanto cielo ciudad, horizonte ciudad, sol en éxtasis ciudad, encarnada ciudad, adherida ciudad, arquitectura memorial que persiste. La ciudad habla a través de nosotros. No todo puede decirse de una manera mental. Demasiada fe en los conceptos, una página bastaría, un párrafo al menos, una frase, una palabra, un silencio bastaría para nombrarlo todo, lo sé. Solo existe. Nada, mas existe. Nada. Más. Existe. Nada más, existe. Tener pasos para entrar a la cabeza porque la memoria es una ciudad en los sueños. Llegaré a algún lugar, lo sé, escribir es andar y desandar, lo sé, voltear los caminos, lo sé, dibujarlos de nuevo, tomar los rumbos más espinosos, algunos son sangrantes, dejarse llevar por la corriente del cauce y no olvidar mi naturaleza de río. Ser agua contenida en la imposibilidad de decir, tener las letras en reposo, luego soltarlas y escribir, saber que al menos quedan las palabras, lo sé, al menos queda esa posibilidad de nombrar y quedarnos en  lo que descubrimos. Escribir sin que nada y que todo vuelva a lastimarnos, no percatarnos que la realidad es lenguaje sino ser ese lenguaje. Uno vive su escritura que llama existencia. Escribir es hacer de la vida una parábola, solo el tiempo revela sus raíces, solo el tiempo moja los labios y les quita la sed. Uno escribe lo que nace no de la imaginación sino del estar atravesado, porque escribir es arrojarse a la imaginación a la vida, uno cree que vive pero es imaginado, y queda recrear toda la vida, no repetirla, derramarla desde un cántaro con palabras frescas, desde acuarios que lleguen a los labios, y los llenen de peces otra vez.

LECTURA Y ENTREVISTA EN UABC-RADIO

En septiembre y noviembre de 2014, Aída Méndez, poeta, gestora cultura y locutora del programa radiofónico "Acanto y Laurel" me invitó a compartir mi obra en su programa. Comparto fotos de la primera lectura y también el enlace para escuchar la entrevista completa. 

Gracias a Aida Mendez por la invitación.


ESCUCHAR ENTREVISTA COMPLETA AQUÍ

VIDEO POEMA "LOS DEPORTADOS" (FRAGMENTO)

Comparto este fragmento de un poema mío sobre los deportados. Gracias al director Axel Nuñez por el video y a Thomas por su lectura en francés.